君　儿




　　识识龙龙，是在网上。我们有过许多次网上的交谈。正像他在一首诗里写到的，“我们是夏天的兄妹，/简单，明辨是非。”

　　然后就是龙龙贴在网上的一组诗，《打开诗人的一生》、《阿苏卫》、《暖冬，几首诗》、《我的》和《居中的诗》。我被他独有的句式和文字背后的沉重深深吸引与打动。

　　他写自己的感受：“失败者失去了罪恶，/我的时间不多，/我的咒语漫天翻飞，我在桃花季节瑟瑟发抖，/如何背弃，如何把一大撂书信焚毁？------碰一下南墙，头就大了，/非洲雕塑在里边生长。每天推门出，拉门进，/甚至连邻近的外省也没有去过，/祖国对于我徒有虚名。-----/我的喉结还在，/我的泪水独来独往，/我的贫穷不能领导你们，/以及没出生的/孙子的光荣。

　　这就是龙龙，一个由于脑瘫，不能把说话和走路进行得很流畅的诗人。一个把诗歌放进一生挚爱的缓慢而乐观的龙龙。而龙龙的苦他自己要一天又一天地咽回去，咽回自己的血里和心里。他在诗中自嘲自己“我有一张世纪未的脸”，“我走了，只有我走，/你才能听见一些跌跌撞撞的声音”。这么多年，诗歌和龙龙一起跌跌撞撞的走过来了，那美好的诗句和声音盖过了许多我们自认为正常的事物。

　　我喜欢龙龙的抒情方式，“请你抒写这样的诗句：/除了殷龙龙/任何人都可以登上高峰，/都可以随心所欲地交谈。/------朋友们知道我新交了一个朋友，/却不晓得殷龙龙燃烧的诗风逐渐形成！/------请你，请你抒写这样的诗句：/右边是复活的国土，/左侧的歌声仅仅绕着一颗心手舞足蹈。/即使我在梦里一百次地接近成功，/有通天彻地之能，/你也能拐弯抹角，/把苦难引入灵魂的旅程：/祖国是灌装的液体，/如果想打开，就打开诗人的一生！”龙龙的坦率和苦难日积月累。龙龙的诗通向灵魂最幽深的部位。

　　再后来，他传来了他整理好的全部的诗。共分四辑。近百首诗歌。从1986年到2000年。然后我就读到了他一首又一首源自痛彻生命和情感的真诗与好诗。在我眼里，那的确是上乘之作，那是词句磨擦骨肉的声音，是单词与单词碰撞时发生的寂寞与酣畅的醉饮。龙龙说他要反复修改，直到喧哗退尽，露出里面的沙子、石头和流水。露出我们与生俱来的疾病。他的诗把人心重新拉回裁叛和审问。没有上帝，而是我们每个人生存之上的命运。他这样唱他的歌“临近岁未，最善良的女孩对我唱歌，/她朴实无华，/她的胴体近于田野上的雾。/如果在鲜红的祖国无人相亲相爱，/天空下无花开放，/妈妈，你还不如不生我！/再歇一会儿，/我保证能把钱挣够，/趁好的东西还叫人珍惜，/像眼球掉在地上，引来许多/靠感觉生存的小动物；/哦，妈妈，/我不能两手空空地回去，/你的亲情只是人生中的一部分，/还有更多的；使大地不动的/脚步和漫天风雪。”我不知道什么给了龙龙这样的坚定。一次我问龙龙，生活里都喜欢什么？他回答说：“爱，梦，红”。多好啊，这三件事物全和温暖相连，哪怕空泛。哪怕大梦醒来，“恶运就在你额头上，你的体内，/摇摇晃晃，一下子扑倒”。我没见过龙龙，我不知道龙龙前脚迈出一步，后脚会不会跟着摔倒。但我知道龙龙会马上站起来，甚至笑笑自己，然后继续他天马行空的做梦与爱红。有时，仔细想想，苦难反而使人解脱，使人可以躲在浮华的下面，品味真实。真生。与真在。而龙龙抱住了这一闪即逝的阳光，他“独自上楼”。他把诗歌和生活调解到合睦相处，条理分明。

　　我们来看龙龙的荒谬，他开过大龙食品店，那是龙龙的另一种生存。他的生易。但他说“明天我会亲手拆除/不让你们为难”。他说“殷龙龙是一种荒谬：他写诗，反而不会读”。他说“寄生于世，/我没有缚鸡之力，/最终会软硬兼施，/逼迫自己交出独有的东西。”而最让我触痛的还是一首叫做《单门我含着蜜》的诗。他说这首诗原来有一百多行，后来删去了几十行，而剩下的这些是他的针刺上的蜜。我把整首诗录在这里：

　　　　“还有机会否定自己，看一眼破碎的家：
　　　　父母的不融洽和他们对我的爱，
　　　　妻子的冷，
　　　　兄弟们就像一双廉价的拖鞋，
　　　　儿子在牙膏里，挤出来才满口芳香。
　　　　所有这些通过内心的腐烂：
　　　　活首装糊涂，死了未必看得清。

　　　　什么也封不住我的嘴，黄土已上前胸，
　　　　丝瓜藤，刀，门框，它们挂着情人的耳环。
　　　　贫瘠啊，你们可靠吗？
　　　　我曾用残酷的方式，感到自己一瞬间存在过，感到不可能。
　　　　死后的灵魂非常有限，
　　　　不能翻身，不能荡女人，
　　　　更不是样儿，它剁碎了前生；
　　　　死后的灵魂靠墙蹲下，几乎成了包袱，
　　　　自行车猫着腰，犹如夜间的贼，
　　　　台阶跟在身后，疼的时候就大声喊喊，要痛苦干吗？
　　　　泪水滚下去，悲哀都一样；
　　　　一样的一样又不一样，我总是夹缠不清。

　　　　每一个细节我都忘不了，
　　　　忘不了你们把我的食物喂狗，
　　　　你们对我的疾病无动于衷，
　　　　最后，将我的头割下，
　　　　把肾小心翼翼地运到一所秘密医院，
　　　　那里，战功卓著的将军绝对不能有危险。

　　　　太过迂腐，
　　　　生命如此嘎巴，救不了任何人，
　　　　一个自信的叛徒常常抒写自卑的心。
　　　　不能转身就跑，如同那个女大学生，
　　　　被打死在马路上，慢动作竟埋得那么深。
　　　　如今，空旷眯着眼，
　　　　让额头去碰深沉的海，让百合爬上来，
　　　　扛着奴隶的大罪，我的人格，又一次降落------
　　　　一切都在卑微，自由，都在昨天的信笺中，
　　　　都在泥土的私处，好似真理穷途末路。
　　　　我想和你在一起，荒凉和亲密，
　　　　千万别吹，别捧，哪怕是小小的虚伪。
　　　　那爱，那恨，那情，那仇，我俩都有。
　　　　不要吵醒天空下的孩子；
　　　　知道么？我的眼睛能拐弯，
　　　　我的小黑屋和嘘声脱下青春，带着亚洲到处旅行？
　　　　这些算不了什么，没有死亡过瘾！

　　　　我来，是为了麻木的嘴，肿胀起来的拙劣，
　　　　是为了埋在泥土下的哭泣??
　　　　他们像把匙子，把勇敢捅进城来，
　　　　爬上楼顶，直到什么都没有。

　　　　我没有把我的手指镀成金，
　　　　秃头思想早已约好，还没死就着急不朽！
　　　　写诗当然不原谅自己，
　　　　（离原谅还有两个字的距离。）
　　　　写诗当然不协调，不献媚，裹足不前，
　　　　像一只老虎，敢于承受讥笑，敢于当众出丑，
　　　　被揉成一团。
　　　　揉成一团，再用力掰开。

　　　　把自己拎出，顺进油锅，名声算什么？
　　　　反正它长满了茧子，反正往事的烟到处弥漫；
　　　　邻居还在狱中，还在替父亲顶罪，
　　　　当年的勇气一阵秋天凉风。
　　　　我的行动迟缓，应该在棚里和牛在一起，
　　　　或者把一根根肋骨抽去，
　　　　去镶虚无的边。”

　　这首诗不难懂，因为他是龙龙的日常生活。虽然龙龙写诗有时的确有些绕，有些唯美，有些斟词酌句，但他写进诗中的感受真实无欺，触指成伤。龙龙远离一切诗坛运动，远离各种名号的诗歌大旗。在他的旧鼓楼，他独自写着他名叫殷龙龙的诗歌。这些诗，他在暗处打磨，就像他在小屋里打磨他进进出出的日子。什么支撑人走过一个又一个黑暗？来迎接那不期而遇的小小欢乐？主说：“我是大卫的根，又是他的后裔。我是明亮的晨星。”在我这里，龙龙的诗歌已经在缓缓上升，我希望越来越多的人能在仰头时目睹它们的光芒。因为它们同时是激励。是鼓舞。是清洗。当灵魂穿越迷雾与迷障，每个人都会以自己的方式庆祝他自己成功。龙龙举着的是他不再跌跌撞撞的诗篇。